Tempo de renovar ... ou não

Todas as segundas-feiras, ele passa bem cedinho. De moto, pega um exemplar da revista – protegida por um saco plástico – e a joga sobre as grades do prédio, em direção à porta de entrada. Dia desses, fui surpreendido por um cartão, do tipo comercial, assinado pelo tal entregador.

Dizia o seguinte:

“Prezado(a) assinante,

foi muito bom tê-lo(a) como amigo(a) durante todos os meses deste ano. E para renovar os nossos laços de amizade, desejo a você e sua família um feliz natal e um ano novo de muitas realizações.

João - O entregador de sua(s) revista(s) e jornais.”

Embora tenha visto o rapaz apenas uma ou duas vezes – assim mesmo de relance –, achei a atitude simpática. Por isso, resolvi ligar para o telefone que aparecia no cartão. Uma mulher atendeu. Perguntei pelo João. Ela disse que não estava, e se eu queria deixar recado. Perguntei a que horas poderia encontrá-lo. Tarde da noite, disse ela.

Bom, faça o favor então. Diga que o Fernando, do prédio marrom da Cícero Idelfonso, também está desejando a ele e toda a sua família um feliz natal e um ótimo ano novo. Mas que não é pra ele ficar triste não. Apesar de eu ter cancelado a assinatura da revista pro ano que vem, a amizade continua firme e forte. É só aparecer de vez em quando, pra gente tomar aquela cervejinha gelada e colocar o papo em dia.

Tchau.

Favor não insistir

Ao passar por um prédio em construção, num bairro vizinho ao meu, deparei com uma placa, com os seguintes dizeres: “Não há vagas. Favor não insistir”.

Até parece com uma daquelas que a gente encontra em boteco: “Não vendo fiado. Favor não insistir”.

E o pior é que, mesmo assim, ainda tem gente que insiste.

Inclusive o próprio blogueiro, que merecia uma semelhante: “Sem ideias hoje. Favor não insistir”.

A ilustração acima foi retirada da internet. Quer saber onde encontrá-la? É só clicar nela.

Bobeou, dançou

Sexta-feira à noite. O telefone toca. Na linha, minha prima de 14 anos. Diz que está ligando pra  me fazer um convite. “Topa dançar valsa comigo na minha festa de 15 anos?”, disparou, em fala rápida. Na hora não entendi direito. Pedi pra que repetisse. “Topa dançar valsa comigo na minha festa de 15 anos?”, perguntou novamente, dessa vez mais devagar. Aceitei prontamente. Mas fiz uma ressalva: “Não sei dançar não. Você vai ter que me ensinar”. Ela disse que tudo bem, e desligou.

Minutos depois, pensei comigo: E agora? Ninguém nunca havia me feito um convite daqueles antes. Além do mais, a festa já era no dia seguinte. A primeira coisa que me veio à cabeça foi pesquisar algo sobre o assunto na internet. Fui a um desses sites de busca e digitei: como dançar valsa. Cliquei logo na primeira opção. Na vídeo-aula, um casal ensinava como fazer os movimentos básicos: avança-se com a perna direita, recua-se com a esquerda. Memorizei isso. Nada mais.

Confesso que no dia estava um pouco ansioso. Pra não errar, fiquei pensando: avança-se com direita, recua-se com a esquerda. Mas na hora relaxei. Vi que não era o único naquela situação. Outros quinze – um pra cada ano de vida da garota – também dançariam. Chegada a minha vez – fui o segundo da fila –, caminhei até centro do salão, cumprimentei primeiro o moleque, depois a minha prima, e comecei, meio durão. Passo pra cá, passo pra lá; passo pra cá, passo pra lá.

No meio da dança, ela comenta, ao pé do ouvido:

- Ai, tô morrendo de vergonha.

- Ah, pois é, eu também. Você disse que ia me ensinar a dançar e nada, né?

- Ah, preocupa não. É só fazer o básico.

- Como assim, o básico.

- Você avança com a perna direita e recua com a esquerda -, disse a moça, de forma bem didática.

Posando e sorrindo para os fotógrafos contratados, pensei comigo: Acho que já vi esse filme antes.

A ilustração acima foi retirada do site do artista Marcio Melo. Para acessar o link da imagem, é só clicar nela.  

Perdas e danos

 

Um dia desses encontrei um conhecido, que disse estar entristecido com a morte da atriz Leila Lopes, a “professorinha” Lu, da novela global Renascer.

Fez tanto sucesso no papel que, anos mais tarde, resolveu explorar ainda mais seus dotes ”artísticos”, dessa vez em filmes de conteúdo “educativo”.

Horas depois, conversando com um amigo em comum, entendi o porquê de tal situação: dizem por aí que o rapaz é um fã de mão cheia da moça.

Sendo assim, não é pra menos, né?

A foto acima foi retirada da internet. Link disponível na própria imagem. É só clicar nela.

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O resgate

Não há como negar: a situação é desagradável. Ao mesmo tempo, engraçada. Comigo já aconteceu duas vezes. Agora foi a vez da estagiária.

Durante cerca de meia hora, ela ficou presa no banheiro. E só saiu de lá graças à ajuda do pessoal do setor de infraestrutura, que arrombou – num só pontapé – a porta. Isso mesmo. Deram um bicudo e abriram a dita cuja na marra.

Na hora, subiu uma poeirão seco, que ofuscou a visão de quem estava ali por perto. Além do mais, pedaços de azulejo desprenderam da parede e por pouco não atingiram a cabeça da garota.

Sob aplausos e gozações, adentrou a sala de trabalho. Meio sem jeito, exibiu o resultado da “brincadeira”:

O rosto tímido, vermelho e cheio de vergonha.

A foto acima foi retirada daqui. 

Pra comer com os olhos, e a boca

O lugar é simples. A cara, de boteco. Mas quem passa pela rua, não imagina as delícias gastronômicas que o restaurante reserva aos seus frequentadores para a hora do almoço.

Pernil ao molho de maracujá – um dos meus prediletos –, bobó de frango, pene ao molho de laranja e lagarto recheado são alguns dos pratos feitos (PFs) do “menu”. Sem falar na feijoada e no bacalhau, servidos todas as sextas-feiras. E pra quem não dispensa um docinho, a sobremesa é por conta da casa.

Tudo preparado com muito cuidado pela Regina, a proprietária do estabelecimento, localizado ali no Dom Cabral, ao lado da PUC. Ela põe a mão na massa – literalmente – e faz questão de montar todos os pratos. Aliás, é pelo nome dela que o restaurante é conhecido, apesar de oficialmente se chamar Canela de Ema – um quadro pendurado na parede em frente à cozinha diz que a planta é encontrada nas regiões secas do Brasil, montanhas de Minas e nos litorais fluminense e capixaba.

Ao sentar em uma das mesas de ferro, a impressão que se tem é de estar em uma cidade do interior, em que se respira ares de tranqulidade e as pessoas são tratadas como velhos conhecidos – que o diga as “garçonetes” Lily, Lilian e Fernanda. Embora o tempo não pare, ali ele parece passar mais devagar.

Pagamento no cartão de crédito, débito, material de divulgação, planos de expansão, lucros cada vez maiores. Nada disso. A valorização do ser humano, aliada à boa mesa, é o bem mais precioso deste singelo restaurante, que a cada dia conquista novos frequentadores. Deu água na boca? Dá uma passadinha por lá, bom apetite e até a volta.

O endereço é avenida Trinta e um de Março, 570. Indicação no mapa abaixo.

Crédito da foto: Fernando Ávila.

Exibir mapa ampliado

Elas só pensam ... naquilo

Outro dia fui a uma festa de publicitários, promovida por uma conhecida agência da cidade. O propósito era comemorar os lucros obtidos este ano, que embora tenha começado cheio de incertezas, por causa da tal crise econômica, está terminando muito bem – pelo menos pra eles. 

Pra entreter os convidados, uma garota – muito bonita, por sinal - distribuía, de mesa em mesa, balinhas e cartõezinhos para os convidados. Em cada um deles, havia uma pergunta para estimular o bate-papo nas mesas. Coisa de publicitário, que gosta de inventar moda e ter ideia pra tudo. 

Mas nem precisava. A festa estava ótima, com buffet de primeira qualidade e bebidas de todos os tipos – às sete da noite, quando tudo estava apenas começando, os garçons já circulavam pelo salão com garrafas de red label nas bandejas.

Bom, mas vamos voltar à história dos cartões. Num deles, havia a seguinte pergunta: você prefere batata ou mandioca? Pergunta besta, se considerarmos que foi elaborada por gente paga fazer justamente o contrário. É o mesmo que perguntar: você prefere suco de uva ou de abacaxi? E daí?

Apesar disso, uma amiga do serviço resolveu fazer a pergunta à garçonete – uma loira, de média estatura e cabelos encaracolados -, que acabava de chegar à nossa mesa, trazendo deliciosos salgadinhos. Pra não parecer antipática ou deselegante, ela respondeu, com um sorriso no rosto. Mas antes,  parou, pensou … e disparou:

- Mandioca.

Imediatamente, a tal amiga do serviço retrucou: - Sa-fa-di-nha, hein? 

Gargalhada geral na mesa.

A imagem que ilustra este post foi retirada do blog A Mosca Azul.

As aparências enganam

Não dá pra confiar. Mesmo que no convite, entre os patrocinadores, estejam estampadas as marcas de grandes empresas públicas e privadas. Nem sempre, meu amigo, isso é sinônimo de fartura e qualidade.

Mas fui exatamente pensando o contrário. E nem tinha como não ser. Além do mais, o papel dizia assim: "Você é o nosso convidado para o coquetel de lançamento do projeto...".

Até aí tudo bem. Mas se a ênfase está sendo dada ao coquetel - e foi dada, querendo ou não -, que se dê a devida importância a ele.

No cardápio: três tipos de salgados - que, diga-se, estavam frios, gordurosos e com gosto duvidoso. Pra beber, água e refrigerante. Cerveja gelada que é bom, nada.

No início deu até pra encarar. Afinal, o "evento" estava só começando e a esperança era de que, mais tarde, os pratos quentes ainda pudessem ser servidos. Que nada!

Até o gordinho da mesa ao lado logo começou a recusar os "quitutes". Na presença do garçom, apenas erguia o braço e mostrava a palma da mão em sinal de "pare".

Ao fim, depois da falação típica, um espumantezinho pra salvar a noite e tapear a fome, que àquela altura já corroía meu estômago.

Pelo menos deu pra aguentar, não fosse o cachorro quente da Dona Vera que comi no final da tarde, num trailer perto da faculdade.

Como de praxe, sempre quentinho, saboroso e caprichado. Hummmm ...

Clique aqui e saiba de onde foi retirada a ilustração acima.

24/7 conectado

TRIMMMMMMMM ... TRIMMMMMMMM!!!!!!!!

Sete e meia da manhã. Ele acorda. Pega o laptop que fica em cima do criado mudo ao lado da cama e o coloca sobre a mesa da cozinha.

Enquanto toma café, acessa as últimas notícias do Brasil e do mundo. Lê textos, vê vídeos e ouve podscasts.

Ele mora em Belo Horizonte, mas é carioca.

No caminho do trabalho, gosta de ouvir, pelo celular, uma famosa rádio fluminense.

Chegando lá, lê e redige e-mails, faz planilhas, ligações. Também aproveita pra convesar com os amigos pelo messenger e acessar redes sociais.

Depois do almoço, se diverte em um site que permite carregar e compartilhar vídeos em formato digital.

Mais e-mails, planilhas, ligações, messenger e redes sociais.

Seis e meia da tarde. Ele chega em casa. Pra relaxar, liga o computador e coloca um sonzinho.

Depois do banho, lembra que baixou um filme de ficção científica na internet e resolve assistir.

Antes de cair no sono, acessa um daqueles sites com milhares de vídeos "educativos" e... Pá, pá, pá, pá...

Feito o "serviço", programa o despertador online, apaga a luz e, exausto, vai dormir.

Bom descanso. Amanhã tem mais.

 

Saiba mais sobre a abreviação 24/7 clicando aqui.

A ilustração deste post foi retirada daqui.

Rock en´rola

O ensaio já dura cerca de uma hora e meia. Pra desespero dos vizinhos, a massaroca sonora ecoa a metros e metros de distância casa afora. Guitarra, baixo, bateria. Como toda boa banda de rock, está tudo ali. Aliás, quase tudo. Ainda falta algo. E a reclamação é constante.

- Cara, temos que dar um jeito, de uma vez por todas. A gente já tem quase um ano de banda e nada de vocalista. Se não formos atrás, ele não vão cair do céu -, esbraveja o baterista, depois de errar um trecho da música e parar de tocar.

O problema poderia ser resolvido facilmente se algum dos integrantes se dispusesse a executar tal tarefa. Mas não era o caso. Nenhum deles se considerava talentoso o suficiente pra tanto.

O ensaio prossegue. Entre erros, acertos, palavras de incentivo e reclamações, eles vão tocando, música atrás de música. E se divertindo também. Afinal, hora do ensaio é momento de descontração, de esquecer dos problemas do dia a dia e tomar umas biritas com os amigos.

Por falar neles, sempre tem um que aparece no meio da tarde pra ver a banda tocar.

Tim! Tóm! ... Tim! Tóm!

- Deve ser o Gutão. Ele ficou de vir às quatro. Vou lá atender -, diz o baterista, morador da casa onde funciona o estúdio improvisado.

Ao abir o portão, uma surpresa. Ao invés do amigo, dá de cara com um sujeito franzino, de cabelos longos na altura do ombro, aparentando uns 28 anos, e com uma quase gimba de cigarro entre os dedos, que vai logo se apresentando:

- Meu nome é Júlio e moro aqui do lado. Sempre ouço vocês tocarem e gosto bastante do som. É que eu sou vocalista e tô procurando uma banda. Será que eu pudia fazer um teste com vocês?

Sem entender direito o que estava se passando, intrigado, o anfitrião o convida pra entrar.

Passados dois anos de ensaios e mais ensaios, além de, claro, muitos desentendimentos e discussões, o quarteto se firma como banda. Pelo menos na parte musical.

Num belo sábado à tarde, o batera perde a paciência e o tempo se fecha novamente.

- Pô, galera, desse jeito não dá. A banda já tem três anos e até hoje não temos site, MySpace, Twitter, Orkut ... Além do mais, precisamos gravar o nosso material de divulgação, correr atrás da mídia, shows, gravadora ...

A reclamação faz sentido. Mas como não se trata de uma daquelas bandas de metal satanistas - o som é um rock alternativo com pitadas de experimentalismo -, talvez eles - incluindo aí o próprio baterista - ainda estejam à espera de ajuda divina.

...

À propósito, alguém se habilita?

A imagem que ilustra este post foi retirada daqui.

De bar em bar, de mesa em mesa

Sexta-feira à noite. O bar está cheio e movimentado. Enquanto as pessoas se divertem - bebendo, comendo, conversando, dando gargalhadas, namorando -, ela passa de mesa em mesa, numa espécie de via sacra da labuta. Só que no lugar da cruz, carrega uma pequena caixa de chicletes.

- Não, obrigado -, diz um rapaz à menina , interrompendo uma conversa após uma tragada profunda, que encheu o ambiente de fumaça.

Sem esboçar reação, mas com o semblante visivelmente cansado e abatido, a garota parte logo pra outra. Afinal, carrega o peso de ter que vender todos os chicletes no mesmo dia. Ordem da mãe, uma mulher obesa e matrapilha que a observa da esquina, sentada num toco de árvore e com uma garrafa de bebida na mão - parecia conhaque.

- Compra um chiclete? -, perguntou à senhora da mesa ao lado, agarrada a um velho com cara de bêbado.

- Quanto é, mocinha?

- Dois e cinquenta -, dispara.

- Hoje não, obrigado.

- Ah, compra. É pra ajudar lá em casa -, insistiu a menina.

- Humm ... Vou querer esse aqui então, de menta.

Dinheiro pra cá, chiclete pra lá. Depois de colocar o trocado na pochete e agradecer, lá vai ela pra mais uma tentativa, com a destreza de quem, desde cedo, aprendeu a se virar sozinha.

Sem impedir, o garçom fica apenas de olho. Deve ter sido orientado pela direção do estabelecimento a agir  assim. Mas ela não era a única. Outras três ou quatro crianças faziam a mesma coisa, sem direito a descanso.

Tarde da noite, fim do "expediente". Hora de fazer as contas - se é que a mulher da esquina consegue, a essa altura do campeonato - e ir embora. Mas, antes, ela recolhe o que sobrou da mercadoria e põe tudo numa sacola plástica. Com o bolo de dinheiro na mão - pra sorte das crianças-, sorri abobada.

- Cês tão de parabéns! Venderam tudo xxxireitinho. Quem não conseguiu, não precisa ficar triste não. Amanhã é sabado e a mamãe vai dar mais uma chance procês ...

E a história se repete, se repete - infelizmente.

A foto acima foi retirada daqui.

Alô, alô ...

Um senhor baixinho, calvo e de barriga saliente, na faixa dos 80 anos, aguardava na minha frente, na fila do caixa da padaria, para pagar o pãozinho francês que tinha acabado de sair do forno. Era umas seis horas da tarde e o dia tinha acabado de escurecer. Chegada a sua vez, ele colocou o saco de pão em cima do balcão e começou a revirar os bolsos em busca de dinheiro trocado. Segundos depois, pegou uma moeda de R$ 1, entregou à menina do caixa, e saiu. No que deu as costas, voltou.

- Me desculpa, moça, mas me vê também um cartão telefônico. Quanto é?

- Depende.

- Como assim, depende?

- É que tem de 20, 40, 50, 75 ... Qual o senhor vai querer?

- Mas tá caro, hein?

- Não, meu senhor, é a quantidade de créditos -, disse ela, rindo.

- Vou querer o mais barato.

- O de 20 é R$ 2,45.

- Tá bom, pode ser esse.

Enquanto a garota pegava o cartão na parte de baixo do balcão, o homem voltou a revirar os bolsos. Mexia daqui, mexia dali. E nada. De repente, tirou a carteira do bolso de trás da calça e sacou uma nota de R$ 50.

- Acho que mudei de ideia. Vou querer o de 75.

- Tá bom, mas esse é R$ 8,50.

- Tudo bem. É esse mesmo que eu quero. É pra falar com a minha netinha de quinze anos, que mora numa cidadezinha distante daqui, na divisa de Minas com São Paulo ...

- Acho que 75 dá pra falar um bom tempo, né? -, disse sorridente o senhor, olhando pra mim.

Sem ter muita certeza, balancei a cabeça em sinal de positivo. Foi uma reação quase que automática. Não tinha como discordar daquele homem, que estava em estado de graça. Mesmo que aquele cartão rendesse uns míseros cinco minutos de conversa. Mas acho que seria os cinco melhores minutos - quem sabe, talvez os últimos - da vida dele. Mas certamente valeria a pena.

Engraçado como algumas pessoas, principalmente de gerações passadas, ainda carregam hábitos pouco comuns nos dias atuais, como o de comprar cartões telefônicos e falar ao Orelhão. Confesso que nem me lembro mais da última vez que usei um cartão desse tipo. Aliás, já faz um bom tempo que eles sumiram da minha carteira. Mas estavam sempe ali, guardadinhos. Para o caso de uma emergência, dizia minha mãe.

Num mundo praticamente dominado pelos celulares, o cartão telefônico e o telefone público perderam seu espaço. É cada vez mais difícil encontrar pessoas utilizando esse meio, apesar da economia que geram - creio eu. É até estranho pensar que antigamente se enfrentava fila pra fazer ligação. E ai de você se demorasse na prosa. Num instante começavam a resmungar e pedir pra andar logo. Fila em Orelhão é fato raro hoje em dia. Pelo menos no que diz respeito à telefonia pública ...

Transistando na chuva

É sério! Quase duas horas. Pelos meus cálculos, esse foi o tempo que gastei para percorrer, DE CARRO, do bairro Coração Eucarístico, na região Noroeste da cidade, à Savassi, na Centro-sul. Não fosse a chuva, que começou por volta das 18h - famosa hora do rush ou horário de pico -, levaria, do trabalho à pós-graduação, estourando, quarenta minutos.

Mas poderia ser menos. A chuva, aliada ao tradicional congestionamento que para as avenidas Amazonas e do Contorno, me fez perder um bom tempo no trânsito. No caminho, motoristas mal-humorados e sem paciência; um cruzamento interrompido na Via Expressa, que me fez dar uma volta danada; uma batida entre um carro e um ônibus; e galhos de árvores espalhados pelas ruas.

Achou ruim? Que nada. Poderia ter sido pior, caso tivesse saído naquele horário, quando a chuva caia com mais força e o fluxo de carros era maior. Por isso mesmo resolvi esperar. Além do mais, estava sem guarda-chuva - que não tenho mesmo o costume de carregar - e meu carro estacionado em um local distante de onde costumo parar.

Tirando o tempo perdido e a metade da aula não assistida, a viagem foi até produtiva. Na bagagem: notícias do futebol e da Voz do Brasil - dessa vez ouvi, sim, o noticiário ... e todinho. E com um detalhe: o som de fundo das buzinas alheias. No final das contas, um beep beep mm beep beep yeah, na voz dos Beatles em Drive My Car, teria caído muito melhor.

A foto que ilustra este post foi retirada daqui.